Un Blues

Un Blues
Del material conque están hechos los sueños

30 jun. 2009

El Amor en Inernet


El amor en Internet

Los seres humanos han hecho uso de la palabra escrita durante miles de años para expresar su afecto y su amor. En poemas, cartas, notas escritas a toda prisa e incluso a través de anuncios en los periódicos, encontramos muchas maneras de expresar por escrito lo que no somos capaces de decir de viva voz.
También Internet tiene los ingredientes necesarios para estimular el desarrollo de relaciones sólidas y afectuosas.
En las interacciones cara a cara, es fácil formarnos una impresión de la otra persona con rapidez. Sin embargo, en la red, pueden darse altibajos debido al propio medio de expresión.
Muchas de las relaciones que se establecen en Internet comienzan como amistades, posteriormente se comparten intimidades, esperanzas, temores o fantasías, lo cual acerca a esas personas, haciendo que el afecto crezca en intensidad y profundidad. Las conversaciones se van ampliando y se produce una comprensión de los sentimientos de la otra persona, hasta llegar al establecimiento de un romance. En ese momento, lo natural es que haya una mayor necesidad de interacción real y que se propicie rápidamente un encuentro, aunque puede posponerse o no llegar a acontecer.
Es así como se desarrollan vínculos afectivos que están adquiriendo un lugar importante en nuestra cotidianidad. Ya no es extraño escuchar conversaciones en las que se hace referencia a romances mantenidos por Internet o tener amigos o familiares que mantienen relaciones computerizadas o que han encontrado a su pareja a través de este medio.

28 jun. 2009

LA NIETA GORILERA

La nieta gorilera


ARTURO PÉREZ-REVERTE | XLSemanal | 12 de Abril de 2009



Vaya por delante que no tengo nada en contra de que una nieta del general Franco se gane la vida. Lo mismo me da que se la gane ella que una nieta del general Miaja, del general Von Paulus o del general Motors. Cada cual se lo monta como puede. Lo que me calienta la recámara es que me fastidien el desayuno. Como saben los veteranos de esta página, el arriba firmante desayuna crispis con un vaso de leche –dejé el colacao hace un par de años– y hojeando revistas del corazón. Para alguien que, como es mi caso, apenas ve la tele, esos quince minutos mañaneros son una forma como otra cualquiera de pasar el rato echando pan a los patos. Me entero, por ejemplo, de cómo es de grande la biblioteca de Julio Iglesias júnior, de quién es el último pavo que trabaja en la bisectriz de Ana Obregón, o de si las camisetas ceñidas del duque de Lugo necesitan o no wonderbrá. Cosas así. Me pongo al día viendo fotos, como digo; y en ese ratillo me ahorro incontables horas de telemierda.

Lo de Carmen Martínez-Bordiú, sin embargo, me supera. Me refiero a su desvergüenza mediática. Cada vez que, en ciclo siniestro e inevitable, la veo ocupar una portada del Hola –viaja más que Phileas Fogg– me pregunto qué hemos hecho los lectores fieles para merecerla. Sobre todo me pregunto por qué mi prima, y no otra. Cuál es su glamour. Su magisterio intelectual. Sus poderes. El gancho fotogénico y periodístico de una señora que tampoco es, puestos a señalar, Elsa Pataky ni Elena Cue –esas portadas no me atragantan los crispis, fíjense–, y cuyas declaraciones, toque lo que toque, son más elementales, querido Watson, que el mecanismo de un sonajero. Todavía recuerdo, de cuando el Prestige, esta honda y comprometida declaración suya: «Si tuviera una pala, iría a Galicia a recoger chapapote». Pero claro. No pudo ir, la pobre. No tenía pala, y la ferretería pillaba lejos.

La última es para enmarcarla: «Carmen Martínez-Bordiú relata su fascinante aventura entre los gorilas de Uganda». La relata ella, ojo. O eso cuentan. Escribiendo con sus deditos, palabra a palabra, un conmovedor viaje al corazón de las tinieblas, en plan Joseph Conrad, o casi: «Sabía desde el principio que iba a ser un viaje difícil y duro, pero que también sería una experiencia única». Guau. Pero no crean que esta vez es como aquella otra, la última o penúltima, cuando salió vestida de beduina sahariana –diez o doce páginas diciendo simplezas a todo color– para explicarnos que la paz del desierto la reconfortaba mucho espiritualmente. No. Ahora es más profunda. Se ha currado el viaje, documentándolo como una erudita. Eso la lleva a deducir, ante el paisaje africano, que «debió de ser con vistas semejantes cuando Churchill dijo de Uganda que era la perla de África». Nada menos, oigan. Churchill. Leído en sus memorias, supongo. De cualquier modo, de todo el crudo relato de la fascinante aventura gorilera, me quedo con el calvario que pasó Carmen para llegar a su objetivo: «Vamos camino de la selva impenetrable. Todavía no sé cómo puedo escalar con un palo en la mano y con la otra agarrándome a las lianas». Y luego, como sorpresa por completo inesperada, la enriquecedora aventura humana: «En nuestro recorrido nos encontramos con una comunidad de pigmeos». Tremendo. Y es que la imagino abriéndose paso a machetazos en la espesura procelosa, chas, chas, chas, como Stewart Granger en Las minas del rey Salomón, hasta cortarle, por descuido, la trompa a un elefante; y al elefante indignado, diciéndole con acento nasal: «¿Tú estás tonta, o qué?». Y luego, más adelante, me estremezco al imaginarla de nuevo, dándose de boca, de pronto, con una inesperada tribu de pigmeos feroces que pasaban por allí, casualmente, dedicados a lo suyo. A hervir misioneros y cosas asín. Qué valor, recórcholis. Qué apasionante aventura, santo cielo.

Pero lo mejor, de aquí a Lima, lo juro por Arturo, son las imágenes. Dudo que si no las han visto puedan valorarlas comme il faut: Carmen vestida de coronel Tapioca, con distintos modelitos según cada momento de la epopeya. Carmen de bwana blanca en la raya ecuatorial. Carmen con un bolso precioso en un descanso selvático. Carmen con otro bolso monísimo y una catarata detrás. Carmen con hipopótamos al fondo y una camisa divina de la muerte. Carmen sobre un puente de tablas y lianas, como Indiana Jones. Carmen con un rinoceronte al fondo y una botella de Lanjarón, o algo así, en la mano. Carmen en primer plano con una pocholada de pañuelo al cuello, y al fondo, chan, tatachán, gorilas en la niebla. Y gorilos. Todo eso, con la silicona impecablemente maquillada, sin una arruga en la ropa, y con cinco vestuarios y cuatro sombreros diferentes, que son los que he contado en las fotos. Por lo menos. Lo que fuerza a preguntarme si se cambiaba delante del macho Alfa –yo no lo haría, forastera– o los negros le llevaban un biombo.

Apatrullando el índico

Apatrullando el índico


ARTURO PÉREZ-REVERTE | XLSemanal | 10 de Mayo de 2009



Imperativos de las artes gráficas obligan a escribir esta página un par de semanas antes de la fecha en que se publica. Lo aclaro porque es posible –poco probable, pero posible– que, cuando lean estas líneas, la fragata española destacada en el Índico haya destruido a cañonazos a toda una flotilla de piratas somalíes, o que nuestros comandos de la Armada, tras recibir vigorosa luz verde del implacable Ministerio de Defensa español, hayan liberado heroicamente a varios rehenes españoles o extranjeros, liándose a tiros, bang, bang, bang, y dándoles a los malandrines las suyas y las del pulpo sin pagar rescate ni pagar nada. Que no creo, la verdad. Aquí eso del bang bang se mira mucho, no vayamos a darle a alguien, que encima es negro y desnutrido, aunque lleve Kalashnikov, y a ver qué dicen luego la prensa, las oenegés y las estrellas del cine español. Pero nunca se sabe.

Hoy quiero hablar de una foto. En ella aparece la titular de Defensa, señora Chacón, con varios portavoces parlamentarios –el señor Anasagasti, la señora Rosa Díez y algún otro padre y madre de la patria– a los que invitó al océano Índico para retratarse a bordo de la fragata Numancia; que como saben forma parte del dispositivo internacional que allí protege, o lo intenta, el tráfico mercante. En la foto, los portavoces varones y hembras sonríen felices, cual si acabaran de cantarle a la marinería lo de «Soldados sin bandera/soldados del amor», satisfechos por llevar al cuerno de África un mensaje de compromiso y firmeza. Mucho ojito, piratas malvados, que con España no se juega. Aquí estamos todos, unidos como una piña colada, para dar aliento a nuestros tiradores de élite. Cuidadín. Etcétera. Estoy seguro de que, después de verlo en el telediario, las familias de los tripulantes de atuneros, petroleros, portacontenedores y otros barcos españoles duermen tranquilas. Relajadísimas. Nuestra Armada está ojo avizor, y nuestros políticos la apoyan. El protocolo operativo contempla el uso de la fuerza, siempre y cuando no peligre la vida de secuestrados ni de secuestradores. O algo así. A ver qué pirata le echa huevos y se atreve ahora.

Debo confesar algo inconfesable. Y, por tanto, lo confieso. Habría dado mi colección completa de primeras ediciones en gabacho de Corto Maltés –blanco y negro, editorial Casterman– porque, en el momento mismo de la foto, una docena de piratas somalíes hubiesen decidido sumarse por su cuenta al homenaje. Me tiembla el dedo de placer, dándole a la tecla, al imaginar a una docena de Isas y Mojamés abordando la Numancia con su cayuco mientras todo el mundo estaba pendiente del fotógrafo. Hola, buenas. Aquí mi cuñado, aquí mi primo. El del lanzagranadas es mi suegro. De momento nos van a pagar ustedes veinte kilos en billetes nuevos. Si no es molestia. Y díganle a la rubia de las gafas y los piños que deje de hablar por el móvil pidiendo auxilio y se siente, coño.

Y luego el operativo. Gabinete de crisis en Moncloa. Café y expertos. Ese presidente Zapatero telefoneando a Obama para preguntarle qué haría él en un caso similar, y el otro respondiendo que ya lo hizo: no pagar un duro y cargarse a los malos. Eso es totalitario, responde Zapatero. Indigno de un presidente afroamericano de color. Entre Sarkozy y tú me vais a desmontar el chiringuito con vuestros putos pistoleros. Nosotros tenemos Alianza de Civilizaciones, chaval. Somos líderes en eso. Además, te informo de que la violencia sólo engendra violencia. La piratería está tocando fondo, dentro de un par de meses empezará a disminuir, y mi gobierno ya toma medidas para que cuando desaparezca del todo, que será pronto, África y sus habitantes encuentren a España preparada para convertir aquello en Hollywood. Que no te enteras, tío.

Y después, tatatachán, el desenlace. Al alba y con viento de levante, tras arduas y enérgicas negociaciones a través de la embajada de Cataluña en Mogadiscio, el ministro Moratinos anuncia otro éxito diplomático y humanitario sin precedentes: «Hemos pagado enérgicamente –dice sin despeinarse– el rescate en un tiempo récord, cosa nada fácil con las transferencias, los horarios de bancos y demás. En cuanto a lo que de verdad preocupa a los españoles, la salud de los piratas, diré que todos se encuentran bien; excepto uno que, al abalanzarse a robarle el reloj al señor Anasagasti, resbaló y se hizo pupita en un dedo. La ministra de Defensa ha fletado un avión para trasladarlo a un hospital de Madrid –ella misma le sostiene el gota a gota de plasma–, y confiamos en su recuperación. Son daños colaterales inevitables en estas operaciones de precisión y alto riesgo. Por otra parte, el cabo primero de infantería de marina Manolo Gómez Cascajo, que en un momento dado sugirió coger los Cetmes y achicharrar por el morro a los piratas, ha sido seriamente amonestado por Defensa, y su próximo destino será censar focas en Chafarinas. Por querer matar negros y por fascista».

Piénselo dos o tres veces

PATENTE DE CORSO
Piénselo dos (o tres) veces


ARTURO PÉREZ-REVERTE



Permítame un consejo, caballero. Si se tropieza con un fulano que le está dando una felpa a su legítima, o sucedáneo, piénselo dos veces, incluso tres, antes de meterse en jardines. Estoy de acuerdo en que esas cosas no deben tolerarse. Admito, además, que no permiten reflexión previa, pues actúa el piloto automático. Todo depende de la casta y virtud de cada cual. En principio, ante tales situaciones se es un mierdecilla o un tío decente. Ésa es la teoría ética. Pero estamos en España. Si defiende a señoras maltratadas, sepa a qué se expone. Una juez de Vigo nos lo recordó hace unas semanas, calzándole 3 meses de cárcel y 15.550 euros de multa a un joven de allí. Éste había cometido la ingenuidad de impedir que un pavo maltratase a su pareja. Le afeó la conducta y recibió un cabezazo. Entonces se lio la pajarraca, y el defensor de la moza le dio al otro una patada en la cara, rompiéndole la mandíbula.

Lo instructivo no es que el juicio se haya celebrado tres años después, ni que la defendida –como es frecuente– defendiera al que le zumbaba, en plan soy de mi Paco y puede darme hasta con la hebilla, si quiere. La lección cívica del asunto reside en que la juez, aun admitiendo que la defensa fue oportuna y que el primer leñazo lo sacudió el maltratador, empitonó al defensor de doncellas pese a que la sentencia reconocía que su reacción inicial «fue legítima», que el otro le dio el cabezazo «con ánimo de menoscabar su integridad física» y que el joven largó la patada «para repeler la agresión y evitar que continuase». Pese a lo cual, la juez estimó que la patada en el careto fue, sin embargo, «un exceso defensivo que no puede estar ya justificado por una notoria desproporción en el mismo». Dicho en cristiano, que el joven tenía que haberse defendido, pero menos. Con la puntita nada más. Dando unas pocas bofetadas con la mano abierta, o con unos calculados puñetacitos en el hombro. Una pelea civilizada, vamos. Políticamente correcta. De esa manera, el otro, acojonado, habría dejado de darle cabezazos. Seguro.

Me va a perdonar la juez de Vigo. De tribunales sabrá mucho, pero de peleas no tiene ni puta idea. Tampoco es que yo sea un experto. Me apresuro a matizarlo, por si acaso. Siempre fui –lo juro por el cetro de Ottokar– un cruce de osito Mimosín, Bambi y conejillo Tambor. Más o menos. Pero cualquiera que haya visto atizarse de verdad a dos tíos –la calle no es el cine– sabe que cada cual se las arregla como puede, y una vez metido en faena no anda calculando con qué da y dónde lo hace. La defensa con manos desnudas sólo es excesiva o desproporcionada si te ensañas cuando ya tienes al otro en el suelo. Mientras, se pelea para tumbarlo, con la sangre caliente y con la pericia y el coraje disponibles, procurando dejar fuera de combate a un adversario que, mientras colee, se revolverá contra ti. Y eso es lo que hay que evitar: que colee. Hasta ahí es razonable. Cuando se esparrama de tú a tú, con dos jambos dándose estiba, la desproporción viene si uno de ellos echa mano de herramientas que desequilibran la cosa, como un objeto contundente o una navaja empalmada. E incluso en tales casos lo desproporcionado es relativo. No es igual vérselas con uno de tu misma edad y calibre, que ser un tirilla de sesenta kilos delante de un animal de dos metros de largo por uno de ancho, o tener que zafarse de cuatro o cinco que te están breando o te van a brear. Ahí, a veces hay que echar mano a algo: una silla, una botella. En cualquier caso, y con permiso de la juez de Vigo, del Código Civil y del Código Da Vinci, lo aconsejable siempre es madrugar. Ser rápido, brutal y eficaz en la medida de las posibilidades que ofrezca tu forma física y tu propio cuerpo. Tu edad y tu destreza. Quien pelea lo hace para ganar, no para que lo inflen, si puede evitarlo. Si no, lo mejor es no meterse. Así que ya me dirán ustedes, en ese contexto, si va a andar uno calculando dónde pega la patada, si el golpe lo da con el puño o con la palma, si la fuerza que aplicas al leñazo que consigues colocarle al otro para menoscabar su integridad física es proporcionada, o si vulnera el artículo 33, apartado 48 bis, de la ley integral de Hostias Callejeras.

Resumiendo: cuando ayudas a una mujer, asumes una posible pelea. Y, de igual a igual, ésta no hay forma de ganarla si no es rompiéndole la cara al otro. Así que en Vigo han hecho mal tercio a las maltratadas y a los pardillos que aún las defienden. La letra de la Ley es imperfecta, y el sentido común de quienes juzgan debe templar sus errores y lagunas. Puesto que a ningún maltratador se lo disuade con palabras o una simple bofetada, la sentencia de Vigo sitúa el problema en un punto imposible. O te dejas machacar y pierdes la pelea, como el profesor Neira, o te buscas la ruina si la ganas. Hagas lo que hagas te la endiñan, y sólo aplauden si entras en coma. Eso es un disparate. Uno más de esta absurda Justicia nuestra, que siempre privilegia al canalla sobre las personas decentes. Quizás algunos jueces deberían darse una vuelta por la calle. Por la vida.

27 jun. 2009

UNIVERSITARIOS DE GENERO Y GENERA. Por Arturo Pérez Reverte




Desde Viriato hasta hoy, en España nunca faltaron delatores y chivatos. Es nuestra especialidad. La Inquisición se nutrió durante siglos de gentuza que le daba a la mojarra, berreándose de vecinos, amigos y familiares. Cada represión estatal o local, cada guerra civil sin distinción de bandos ni ideologías, llenó a sus anchas cementerios y fosas comunes con el viejo sistema de apuntar con el dedo antes de hacerlo con la pistola. De sugerir en voz baja. A diferencia de los anglosajones, los nórdicos y los de ahí arriba de toda la vida, que suelen o solían denunciar al prójimo con el pretexto de que la sociedad debe defenderse y los buenos ciudadanos colaboran con la autoridad de turno, sea la que sea, los españoles pringamos en otro esquema.
Lo del bien del Estado nos suena a guasa marinera, entre otras cosas porque el Estado fue siempre más enemigo que otra cosa. Y lo sigue siendo. Cuando aquí alguien delata no es por civismo, sino por congraciarse con quien manda, o puede mandar. Por miedo y vileza. Sin olvidar, claro, el ajuste de cuentas. Reventar al prójimo es el otro gran motivo. La segunda causa por la que un español denuncia al vecino –a menudo, la principal– es porque lo envidia o le estorba. Porque tiene una mujer que se parece a Carla Bruni, un coche grande, un marido guapo y simpático, un trabajo lucrativo, una casa bonita. Porque tiene éxito, o porque no lo tiene. Porque no piensa igual que él. Porque prefiere el café solo al café cortado. O el poleo. Porque vive y respira. Porque existe.

En tan ejemplar contexto, calculen lo que puede dar de sí el proyecto de un título de grado que gestione la Ley de Igualdad, según acaba de ser propuesto por una universidad madrileña: carrera universitaria de cuatro años, a tope, con su camisita y su canesú, «para formar profesionales que vigilen el cumplimiento de la ley de Igualdad». Aparte el extraño efecto de oír decir a una madre, toda orgullosa: «Mi Paquito estudia para inspector de Igualdad», sobre aficiones y gustos no vamos a pelearnos. En absoluto. Allá quien proponga las carreras que considere oportunas, y quien decida estudiarlas. Confieso, sin embargo, que el parrafillo ese de «profesionales que vigilen el cumplimiento de la ley» me inquieta. Suena demasiado a eufemismo de comisario político. A sicario de un régimen o una idea. Y más en relación con la Ley de Igualdad, que junto a muchas cosas oportunas y necesarias contiene también, de fondo y forma, ciertos puntos de vista discriminatorios, injustificados y discutibles.

En lo primero que pensé al enterarme de la noticia fue que si a la frase que entrecomillo líneas arriba le añadiéramos las palabras «de inmersión lingüística», tendríamos el perfil de esos siniestros funcionarios que ahora van por los patios de ciertos colegios vigilando que los niños no usen en el recreo otra lengua que la obligatoria, del mismo modo que hace cincuenta años –mande quien mande, siempre hay esbirros disponibles para trabajos sucios– procuraban imponer la lengua oficial del momento.
Y si lo que añadiéramos fuese la palabra «islámica», tendríamos como resultado «profesionales que vigilen el cumplimiento de la ley islámica». O sea, una mutawa, como creo recordar la llaman en algún lugar del mundo musulmán. Me refiero, como saben, a la policía religiosa que va por las calles vigilando que las señoras lleven bien puesto el velo, que no fumen por la calle, que no conduzcan, y que las adúlteras y los homosexuales sean exquisitamente lapidados según los cánones del asunto.
En versión española igualitaria, esos «profesionales que vigilen» vigilarán, supongo, que todo discurra según la ortodoxia del momento. Que todos digamos miembros y miembras bajo pena de multa o cárcel, que cualquier analfabeto con cartera ministerial pueda imponer su última ocurrencia por encima de la gramática, el diccionario y el uso de la calle, y que la farfolla políticamente correcta, la tontuna que violenta el sentido común e insulta la inteligencia, la sandia confusión entre desigualdad social y desigualdad biológica que tiene a tanto idiota de ambos sexos –que no géneros, rediós– con la chorra hecha un lío, nos atornille a todos entre el oportunismo, la incultura, la estupidez y el disparate.

Imaginen el panorama. La política de igualdad española en manos de agentes e inspectores titulados, universitarios a la medida, cortados por el patrón de ese diputado imbécil que hace unos días propuso obligar en los colegios, manu educatoris, a los niños a saltar a la comba y a las niñas a jugar al fútbol.
En sintonía con la ignorancia insolente, contumaz, de la ministra Bibiana Aído y su gallinero de tontas de la pepitilla, feminatas desaforadas que tan triste favor hacen a la lucha por los verdaderos derechos de la mujer. Convirtiendo reformas razonables, necesarias, en un lamentable número del Bombero Torero. Para troncharse, oigan. Si no fuera tan triste. Y tan grave.

IMPRESCINDIBLE


OPORTUNISTAS DE LO IMPRESCINDIBLE






No hace mucho, en una de esas cenas con Javier Marías que a veces nos sirven a uno o a otro, luego, para teclear un artículo que resuelva los respectivos compromisos semanales, comentábamos un hecho pintoresco que suele darse entre los comentaristas culturales a la hora de hablar de libros y autores. Un título, un nombre olvidados por completo o de los que nadie hace caso, incluso escritores despreciados o desconocidos por quienes se dicen árbitros de las bellas letras, se ponen de moda con un centenario, una película o una reedición oportuna. Entonces, buena parte de aquellos a quienes nunca oíste hablar de tales títulos o autores emiten alaridos entusiastas, cantando sus excelencias y colocándoles la etiqueta imprescindible. Que es el adjetivo que ciertos esnobs de la tecla, con alborozado entusiasmo de conversos, reservan indefectiblemente para libros o autores de los que no se habían ocupado antes, en su vida. Además, ellos nunca leen, sino que releen. «Estoy releyendo –escriben, imperturbables– a Ian Fleming. Un autor imprescindible.» Sorprende, por otra parte, que si tanto aprecian a determinado escritor, nunca hasta hoy le hayan dedicado una línea, y se acuerden de él sólo cuando una editorial prestigiosa o una edición afortunada lo ponen en primer plano. Pero quienes se lo montan de posar como culturillas exquisitos –Lo que podría escribir y no quiero, o cosas así– nunca recomiendan libros imprescindibles antes de que lo sean. Sería arriesgarse demasiado.

Comentaba esto con Javier, como digo, mientras despachábamos sendos filetes empanados. No solemos hablar de literatura propia ni ajena, pero esa noche íbamos por ahí. Yo mencioné a Roberto Bolaño. Como ya dije alguna vez en público, es un autor que me parecía –a mí, no a Javier– increíblemente avinagrado y aburrido cuando estaba vivo, y me lo sigue pareciendo muerto. Lo de avinagrado se explica porque en vida nadie le hizo caso ni compró sus libros; eso lo malhumoró mucho y solía meterse con otros autores como si ellos tuvieran la culpa. El caso es que, con el filete empanado a medias, puse a Bolaño como ejemplo. Aparte de que a mí me guste o no, dije, tiene guasa el asunto. Lees algunas columnas actuales de animadores culturales españoles y resulta que Bolaño es imprescindible. Eso, casualmente, ahora que su agente literario le ha montado una bestial promoción post mortem nulla voluptas en Estados Unidos. Podían haberlo dicho cuando estaba vivo y sin agente, digo yo. Ayudándolo a vender más libros y a tener menos mala leche.

Pasamos luego a hablar de otros autores que ciertos caraduras que hoy pretenden barajar la literatura ninguneaban o infravaloraban no hace muchas décadas: Stevenson, Conrad, Simenon, Eric Ambler, Budd Schulberg, Le Carré, Stephan Zweig, Schnitzler, el barón Corvo, Joseph Roth y otros. Autores, todos ellos, poco estimados entonces en España, o incluso insultados directamente, como era el caso de Zweig, novelista considerado menor hasta hace cuatro días; y que, a quienes descubrimos su Partida de ajedrez y sus obras completas en Editorial Juventud a finales de los años sesenta, nos causa mucha hilaridad que ahora no se le caiga a nadie de la boca.
O de Conrad, cuyo Espejo del mar tradujo Marías hace la tira, cuando algunos tontos del ciruelo todavía consideraban al polaco sólo un aseado escritor de novelas marineras, y juraban que lo que había que leer era El Jarama, del por otra parte respetable Sánchez Ferlosio, o la imprescindible –permitan que ahí sí que me tronche– Larva, de Julián Ríos.

A los postres puse un ejemplo casual. Imagínate, dije, a un autor al que nadie haga caso. Poco conocido y leído. Traven, por ejemplo. Escritor maldito, marginal, autor de El barco de la muerte y Lo conocemos desde hace al menos treinta años y nos gusta a los dos. O, por lo menos, a mí. Pero aquí ningún periculto de suplemento literario lo menciona jamás, ni recomienda sus libros. Pregunta por él en una librería. No existe. Pues apuesto la tecla Ñ a que si mañana aparece un libro suyo en una buena editorial, una docena de pavos que no han leído a Traven en su puta vida se descolgarán con encendidos elogios. Para eso está Internet, para documentarse. Yo, lector de Traven de siempre. Voy a explicarles quién es. Etcétera.

Y bueno. El ejemplo era casual, como digo. Pillado por los pelos. Pero lo cierto es que profeta en España puede serlo cualquiera. Tres semanas después de la cena con Javier, la interesante y prestigiosa editorial Acantilado publicaba El tesoro de Sierra Madre.
En el acto, como era de esperar, llovieron columnas y comentarios. Traven, naturalmente. Qué me van a contar a mí, a estas alturas. Traven esto y lo otro. Traven y yo. Travenólogo como soy, desde pequeñito. Con una palabra –nunca la habríamos adivinado– repitiéndose en cada artículo: imprescindible.

26 jun. 2009

MICHAEL JACKSON HA MUERTO

Hoy me enteré de la noticia de que Michael l Jakson ha muerto de un paro cardiaco.
Su vida tan cuestionable, no debe dejarnos olvidar de que fue el 1º que hizo un video clip para promocionar "Thriller"
En realidad rodaba su fin, no lo sabíamos ,ni él tampoco.
Revolucionó el mundo de la promoción de esa forma. Y ahora cuando iba a actuar en España se muere.
Quizás no vemos por qué el quiso matarse poco a poco, ni que ahora fuera decisión suya.
No entendemos por qué cayó en excentricidades tan enormes que lo hizo ser Blanco. Un cantante maldito, que hizo de su vida una maldición.
Sus enemigos era uno solo , ël mismo. quiso ser lo que jamás entenderíamos. porque de niño era un cantante y bailaron los Jacson Five.

En que momento se le heló el alma y se dedicó a lo que todo el mundo sabe?. Como otros muchos. Al tenerlo todo se fabricó un mundo de cuento donde habitaban niños en parques fantásticos donde el jugaba igual, ajeno o no a lo que era, .
No siempre cuando uno muere debe decir lo bueno que fue. Fue buen cantante hasta que su garganta se silenció y su cabeza se fue detrás de los que quería, no crecer nunca. Ahora ya no está, hacía tiempo que las noticias no eran buenas con respeto a sus vicios.
Y a su obsesión de ser Blamco. No lo entiendo, o quizás entieda demasíado que un niño negro al crecer bajo abusos quiera ser blanco para repetir la historia que el vivió...pero aunque podamos opinar todo sobre él no nos toca juzgarlo......por lo menos a mi.

20 jun. 2009

Bebo & Cigala - Se me olvidó que te olvidé

Un Paseo por las películas de INGMAR Bergman















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Hijo de un pastor luterano y de una dominante madre de origen valón, Ingmar Bergman nació en el seno de una familia muy estricta, en la que la buena conducta y la represión de los instintos se consideraban virtudes. No resulta pues extraño que, tanto él como su hermana Margareta, se refuguaran en un universo imaginario: juntos compraban trozos de película para el proyector familiar y construyeron también un teatro de marionetas.
Bergman no contaba aún veinte años cuando dejó a sus padres para instalarse en Estocolmo. Desde entonces, se dedicó al teatro universitario y fue en esta época, entre finales de los 30 y comienzos de los 40, cuando entabló amistad con Erland Josephson y Vilgot Sjöman. En 1942, tras el estreno de una de sus obras, La muerte de Punch, Bergman fue invitado a formar parte del equipo de guionistas de la Svensk Filmindustri, donde pasó dos años revisando guiones, mientras seguía escribiendo obras favorablemente acogidas por la crítica.
De hecho, nunca dejó de trabajar para el teatro, aunque lo hiciera de forma intermitente. En la decada de los 50 montó un promedio de dos obras nuevas cada invierno en el teatro municipal de Malmo, poniendo en escenas autores como Ibsen, Strindberg, Moliere, Shakespeare y Tenesse Williams, y reservando los períodos estivales para el rodaje de sus películas. Ingmar Bergman está más marcado por su infancia que ningún otro director. Ya su primer guión, Tortura, llevado a la pantalla por el importante cineasta sueco Alf Sjöberg, se basa en un recuerdo personal: el terror que inspirara a Bergman uno de sus profesores, que le hizo objeto de todo tipo de vejaciones y novatadas en Estocolmo.
Al año siguiente, 1945, la Svensk Filmindustri ofrece a Bergman la oportunidad de dirigir su primera película, Crisis, adaptación de una obra danesa cuyo protagonista, como en casi todos sus primeros trabajos, es un alter ego apenas encubierto del autor, que expresa así sus temores, ansiedades o aversiones o aspiraciones personales.
Irremediablemente separado de su entorno, el ser humano se halla constantemente en conflicto con la autoridad en cualquiera de sus manifestaciones, sin tener ni siquiera posibilidad de creer en una fuerza superior. Si Barco hacia la India (1947) y Prisión (1948) son perfectamente representativas de este periodo, las dos últimas obras de esta década, La sed (1949) y Hacia la felicidad (1949), muestran una nueva preocupación en Bergman, que aborda el tema de la pareja enredada en una lucha sin cuartel.
Prisioneros el uno del otro, los amantes protagonistas de sus películas se entregan a un combate cuerpo a cuerpo, un torneo oratorio despiadado con evidentes resonancias de Strindberg.





Juegos de verano (1950)

Los años 50 permitieron afianzarse a Bergman. Al principio de la década rodó dos brillantes historias de amor que exaltaban a la vez el esplendor del verano sueco y los fuegos efímeros de la pasión: Juegos de verano (1950) y Un verano con Monika (1952), donde alcanzó su plenitud la sexualidad de Harriet Andersson. A partir de entonces, dos temas se entrecruzan constantemente en su filmografia: el primero, reflexivo y filosófico, analiza la angustia de un mundo que se interroga sobre Dios, la dicotomía Bien/Mal y, de una forma más general, sobre el sentido de la vida; el segundo, cáustico, brillante y satírico, borda sutiles variaciones sobre la incomunicación en el seno de la pareja. La carrera de Bergman en Suecia estuvo a punto de verse frenada a causa de la desfavorable recepción crítica de Noche de circo (1953), un análisis mordaz del deseo, el sentimiento de culpa y la vulnerabilidad humana. Pero la obtención por parte de Sonrisas de una noche de verano del Premio Especial del Jurado en el Festival de Cannes de 1955, volvió a situarle en posición privilegiada y le permitió abordar un proyecto que acariciaba desde tiempo atrás:
El séptimo sello (1956), alegoría sobre la vida y la muerte donde refleja a la vez su concepción afectiva e intelectual de Dios y su intuición del posible holocausto nuclear. El clamoroso éxito obtenido por el film ofreció la posibilidad de dirigir, uno tras otro, cuatro importantes títulos: el primero fue Fresas salvajes (1956), con el director de cine Victor Sjöstrom como protagonista. Bergman recurriría nuevamente a sus recuerdos de infancia para efectuar un acercamiento lúcido y benévolo a la vejez, con toda su carga de lamentos y recriminaciones. Rodó después En el umbral de la vida (1957), un ejercicio de aparciencia más documental que disecciona las reacciones de tres mujeres ante la maternidad. En El rostro (1958), un mago que no es otro que el propio Bergman, se gana la vida fascinando al público y exponiéndose a la vez a sus sarcasmos.
Finalmente, El manantial de la doncella (1959) es una cruel historia de violación, asesinato y venganza, basada en una balada medieval.





El manantial de la doncella (1959)

En el transcurso de los años siguientes, el estilo de Bergman experimentaría un cambio sensible. El cineasta aborda una etapa aparentemente austera. Una técnica más depurada, una temática más profunda y un marco infinitamente menos brillante se ponían al servicio de un pensamiento inquieto y desgarrado: el cineasta reconciliaba forma y fondo. La trilogía formada por Como en un espejo (1961), Los comulgantes (1962) y El silencio (1963) le permitió ajustar cuentas definitivamente con su educación religiosa.
Dejando a un lado su preocupación por el lugar del hombre en el Universo para considerar el del artísta en el seno de la sociedad, Bergman, se convirtió en portavoz intelectual de su tiempo, persuadido de que el ser humano había llegado a una fase crítica de su evolución y de que la apatía del mundo moderno era tan sólo el reflejo de un cierto desencanto.
Persona (1966), una obra profundamente marcada por la influencia de Jung y el psicoanálisis, reunió a Bergman, que entonces vivia en la desolada isla de Faro, con la actriz noruega Liv Ullman. A su alrededor, el cineasta tejió en los años siguientes una serie de dramas que destacan por su crudeza y violencia, como La hora del lobo (1967), La vergüenza (1968) o Pasión (1970). En 1971, Bergman rodó en inglés La carcoma, con Elliot Gould, que supuso un completo fracaso comercial. Por contra Gritos y susurros (1972), alucinante estudio en blanco y negro de los últimos días de vida de una mujer enferma de cáncer y del comportamiento de sus hermanas, es encumbrada como una de sus obras maestras.





El silencio (1963)

El director sueco siempre fue consciente del impacto de la televisión, y desde 1969, año en que realizó El rito para la pequeña pantalla, mantuvo una relación fluida con el medio, también destino original de Secretos de un matrimonio (1973) y la adaptación de La flauta mágica (1974). En 1976, un escándalo fiscal llevó a Begman a exiliarse en Munich, donde dirigió para Dino de Laurentiis El huevo de la serpiente (1977), ambiciosa reconstrucción del Berlín inmediato a la posguerra. La película se hizo eco del desasosiego y las preocupaciones del realizador como ocurrió también en De la vida de las marionetas (1980), donde se reflejan la impotencia y el sentimiento de fracaso de un individuo perseguido por la sociedad.
En 1982, presentó Fanny y Alexander y anunció que sería su última producción para la pantalla grande. Fuertes connotaciones autobiográficas aclaran retrospectivamente los temas de su obra: la fascinación por el mundo de los actores, el temor a los tabúes religiosos, la complicidad con el universo femenino, el descubrimiento de la muerte... Todo dentro del marco de una gran familia de Upsala a principios del siglo XX, visto a través de los ojos de un niño de doce años que, una vez más, puede considerarse el alter ego de Bergman.
A partir de entonces, trabaja regularmente en el medio televisivo, para el que dirige títulos como Después del ensayo (1983), Los dos bienaventurados (1986) o En presencia de un payaso (1997), mientras que sus guiones son llevados al cine por otros cineastas, generalmente cercanos a su entorno, como su hijo Daniel Bergman, firmante de Niños del domingo (1992), el danés Bille August, que trasladó a la pantalla Las mejores intenciones (1992), y su ex-compañera sentimental, la actriz y directora Liv Ullman, realizadora de Confesiones privadas (1997) e Infiel (2000).
Debo decir que para mi Bergman es un Director de Culto y que como tal pasará a la Historia.
Vi todas sus películas, y algunas varias veces. Siempre en su linea con talento y su inseparable Liv Ullman hizo y deshizo a su antojo las historias que quiso.
Debe ser que ser Sueco marca mucho, sus temas favoritos son angustiosos, de pocas palabras sus guiones, y algunos rodados con cámara fija son más obras de Teatro que de cine.
Pues sinceramente a mi reconocimiento como gran director, pienso que ahora no vería casi ninguna.
Son Claustrofóbicas sus obras, salias de la sala y veias la luz, entonces respirabas. Ahora algunas se me hacen terriblemente aburridas y más de lo mismo.....lo siento pero es así, y no pq sean obsoletas, no, quizás el septimo sello lo vería otra vez,,,,es una película inteligente y además muy curiosa con un tema que muchos autores usan, jugar una partida de ajedrez con la Muerte y pensar que la va a Ganar...En fin,,,,,no obstante nos ayudó a crecer y amar el cine, en reuniones donde ibámos a eso a hablar sobre Cine, y así aprendimos a diferenciar muchas cosas,,,,,,,ahora otros directores ocupan nuestra atención, pero a Bergman no se le puede olvidar.


© Peter Cowie (texto)

Sexologia La Puerta secreta del eden El Arbol de la Vida

El Medio AMBIENTE EN EL AÑO 2009

El Programa de las Naciones Unidas para el Medio Ambiente (PNUMA) insta cada año a celebrar el 5 de junio como Día del Medio Ambiente con el objetivo de sensibilizar y educar a la población en que somos parte de nuestro medioambiente, que nuestra acción humana -como personas individuales y como sociedades- cambia el paisaje natural y artificial, y que por lo tanto todos, de manera conjunta e individual, somos responsables por las consecuencias medio ambientales de nuestros actos. Este año 2009 celebraremos bajo el lema "¡Tu Planeta te necesita! Unidos contra el cambio climático"...

El Secretario General de Naciones Unidas Ban Ki-moon declaró que: "En este Día Mundial del Medio Ambiente animo a todas las personas a que tomen medidas concretas para hacer el planeta más verde y más limpio. Apaga las luces. Toma el transporte público. Recicla. Planta un árbol. Limpia tu parque local. Mantén las empresas responsables con prácticas ambientales. Y también, debes instar a los representantes de tu gobierno a que sellen el Trato en Copenhague. "

En esta reunión, que comenzará en Copenhague (Dinamarca) el próximo lunes 8 de junio, los representantes de todos los países se darán cita para acordar una lucha efectiva contra el cambio climático, pues los científicos están revisando sus predicciones y afirman que el cambio climático se está acelerando a un ritmo mucho más rápido y alarmante del previsto. Según la World Wildlife Foundation (WWF), ahora que los países tienen un texto sobre la mesa, no hay más tiempo que perder. Los gobiernos no tienen otra opción que la de actuar y dejar atrás la situación de estancamiento actual.


¿Y tú qué puedes hacer?: seguir estos consejos que el PNUMA ofrece para ser más cuidadosos con el medio ambiente. También puedes reducir el consumo de carne: ¡la ganadería es la segunda actividad humana más contaminante del medio ambiente!.

Para más información sobre el Día del Medio Ambiente 2009 pincha aqui.

LA CIGÜEÑA , PÁJARO DE LA GUERRA

14 jun. 2009

EL SILENCIO DE LAS SIRENAS



"Para guardarse del canto de las sirenas, Ulises tapó sus oídos con cera y se hizo encadenar al mástil de la nave. Aunque todo el mundo sabía que este recurso era ineficaz, muchos navegantes podían haber hecho lo mismo, excepto aquellos que eran atraídos por las sirenas ya desde lejos. El canto de las sirenas lo traspasaba todo, la pasión de los seducidos habría hecho saltar prisiones más fuertes que mástiles y cadenas. Ulises no pensó en eso, si bien quizá alguna vez, algo había llegado a sus oídos. Se confió por completo en aquel puñado de cera y en el manojo de cadenas. Contento con sus pequeñas estratagemas, navegó en pos de las sirenas con inocente alegría.

Sin embargo, las sirenas poseen un arma mucho más terrible que el canto: su silencio. No sucedió en realidad, pero es probable que alguien se hubiera salvado alguna vez de sus cantos, aunque nunca de su silencio. Ningún sentimiento terreno puede equipararse a la vanidad de haberlas vencido mediante las propias fuerzas.

En efecto, las terribles seductoras no cantaron cuando pasó Ulises; tal vez porque creyeron que a aquel enemigo sólo podía herirlo el silencio, tal vez porque el espectáculo de felicidad en el rostro de Ulises, quien sólo pensaba en ceras y cadenas les hizo olvidar toda canción.

Ulises (para expresarlo de alguna manera) no oyó el silencio. Estaba convencido de que ellas cantaban y que sólo él se hallaba a salvo. Fugazmente, vio primero las curvas de sus cuellos, la respiración profunda, los ojos llenos de lágrimas, los labios entreabiertos. Creía que todo era parte de la melodía que fluía sorda en torno de él. El espectáculo comenzó a desvanecerse pronto; las sirenas se esfumaron de su horizonte personal, y precisamente cuando se hallaba más próximo, ya no supo más acerca de ellas."

FRANK KAFKA. "El silencio de las sirenas"

LA GENTE QUE ME GUSTA Mario Benedetti

UNIVERSO

Dame Serenidad para aceptar las cosas que no puedo cambiar,

Coraje para cambiar aquellas que si puedo,

y Sabiduría para reconocer la diferencia.

13 jun. 2009

Divagando por los sueños...

Cuando alguien ha compartido vivencias a lo largo de la vida siempre está presente en uno mismo, porque interelacionando las historias se escribe sin querer nuestra Biografía.
Entonces es cuando se entiende eso "la calidad" y no la "cantidad en términos subjetivos porque realmente si se pudiera "pesar" siempre ha valido esa Calidad como una cantidad enorme en nuestras ausencias compartidas.

Un pálpito tenía yo ,no hace mucho, cuando empece a buscar, donde estaba un amigo que ya echaba de emnos en mi misma , y cierto es que efectivamente, sin experiencias paranormales ni nada de eso, yo sabía que se alejaba y que partiría y no por Ley de vida. No su vida es corta aín pero tan intensa en vivencias que parece que su desgastado cuerpo le pedía y reclamaba descanso y él no lo entendía ni lo quería, pero pudo más esa mano que corta los hilos con los que hacemos que se mueva el mundo a nuestro alrededor y tenía que partir.
Ahora si que puede decir "confieso que he vivido" porque tanta intensidad es mucho. No hace aún un año que partió otro amigo en la distancia, y perdonen si me sale el lado tierno y cariñoso y pienso que estaran charlando los dos de como cambiar la vida en este mundo que nos van dejando hecho cenizas y que muchos creemos que poca esperanza queda porque hace como 40 años que ya decíamos lo que está pasando, solo que lo oimos unos pocos privilegiados, privilegiados porque gente como nuestra generación ya no existe.

12 jun. 2009

POEMA DE AMOR

Grata la voz del agua
a quien abrumaron negras arenas,
grato a la mano cóncava
el mármol circular de la columna,
gratos los finos laberintos del agua
entre los limoneros,
grata la música del zéjel,
grato el amor y grata la plegaria
dirigida a un Dios que está solo,
grato el jazmín.

Vano el alfanje
ante las largas lanzas de los muchos,
vano ser el mejor.
Grato sentir o presentir, rey doliente,
que tus dulzuras son adioses,
que te será negada la llave,
que la cruz del infiel borrará la luna,
que la tarde que miras es la última.




Poemas de Jorge Luis Borges

IDEAS QUE VUELAN...


Lanzar ideas conlleva riesgos.

Las ideas se pueden transmitir de forma oral o escrita.

Cada uno de nosotros podemos lanzar ideas como perdigones con el afán de dar en el blanco y destruir o herir, o podemos lanzarlas como semillas en la esperanza de que germinen y den buenos frutos en un futuro.

Una reciente sentencia del Tribunal Supremo fundamenta un recurso de una periodista señalando que:

La libertad de expresión no es sólo la manifestación de ideas sino que comprende la crítica de la conducta de otro, “aún cuando sea desabrida y pueda molestar, inquietar o disgustar a aquel contra quien se dirige”.

Esto, según el Supremo, “lo requieren el pluralismo, la tolerancia y el espíritu de apertura, sin los cuales no existe una sociedad democrática”, pero “fuera de este ámbito de protección se sitúan las frases y expresiones ultrajantes y ofensivas”.

Deberíamos percatarnos todos de esto y aplicarlo en la red. Aprender que, discrepar de las ideas de otro no da derecho a ofender, injuriar, calumniar, o descalificar.

Por el contrario cuando lanzamos nuestras ideas como semillas corremos el riesgo de que otro se apropie de ellas y nunca se nos reconozca la autoria de su creación.

Personalmente prefiero lanzar mis ideas como semillas y considero que el que necesita lanzar ideas como perdigones tiene muy pocos argumentos para defender las suyas.

7 jun. 2009

Compañero del alma compañero


En Orihuela, su pueblo y el mío
se me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
a quien tanto quería)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumentos,
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler, me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión mas grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento mas tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes,
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero mirar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
de almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas
compañero del alma, compañero.

Miguel Hernandez

ESTA NOCHE ES NEGRA.

NOCHE NEGRA PARA LA HUMANIDAD




Yo no me callo.

"Perdone el ciudadano esperanzado
mi recuento de acciones miserables,
que levantan los hombres del pasado.

Yo predico un amor inexorable.

Y no me importa perro ni persona:
sólo el pueblo es en mí considerable:
sólo la Patria a mí me condiciona.

Pueblo y Patria manejan mi cuidado:
Patria y pueblo destinan mis deberes
y si logran matar lo levantado
por el pueblo, es mi Patria la que muere.

Es ése mi temor y mi agonía.

Por eso en el combate nadie espere
que se quede sin voz mi poesía."
Pablo Neruda.

Pablo Neruda no es sólo el poeta de "Veinte poemas de amor y una canción desesperada". "Me conoceréis por lo que he escrito..." dijo, y su obra poética tenía una raíz profunda en el acontecer de su tiempo, en las conmociones sociales, en la desesperación de los desheredados, contra la violencia de las ideas caducas impuestas a sangre y fuego en un mundo joven, revolucionario y abierto.

"Puedo escribir los versos más tristes esta noche".... en aquella noche negra de la humanidad. Murió uno de los más grandes poetas de la lengua española; el más universal: Pablo Neruda.

Rara vez se ha dado en un poeta la coherencia artística, humana y política, como en Neruda. El paralelismo e incluso la coincidencia cronológica de su vida, con el vivir de su pueblo, es asombrosa.

Neruda murió oyendo el trueno sangriento del golpe militar, de los tanques en las calles, ante el asalto de su casa y esas manos salvajes revolviendo sus papeles, sus versos, su intimidad, mientras se quemaban los libros en la plaza pública queriendo quemar con ellos las ideas.

Pablo Neruda murió en la noche más triste. Un piquete de bandidos allanaba su morada y, en un alarde de hasta donde es capaz de llegar la vileza humana, destrozaba sus recuerdos más queridos. ¿Le quedarían fuerzas para presenciar hasta el final las consecuencias de tanta irracionalidad? ¡No!; murió antes. Ya no hacían falta las balas; lo habían matado, cuando iba a componer su última "canción desesperada".

Francisco Arias Solis , Foro Libre.

ADIOS AMIGO In Memoriam

LAS CAMPANAS NO SUENAN EN ISLA NEGRA

Las campanas de Isla Negra guardan silencio; las gaviotas no osan volar; el mar suspendió su cita con los acantilados; el viento es apenas un murmullo... Y es el que el poeta Pablo Neruda dejó de cantarle a la vida.

El hacedor de metáforas, el "poeta combatiente" se despidió hace 28 años, un 23 de septiembre de 1973, siguiendo una ruta marina tras las huellas invisibles de sus caracoles.

Andariego infatigable, recorrió los confines de lo que él llamó "un continente mudo" al que penetró con su verbo egregio, creando senderos de luz y sonidos.

De ello dejó constancia en Estocolmo al recibir el Premio Nobel de Literatura: "... Cada uno de mis poemas pretendió ser un instrumento útil de trabajo, cada uno de mis cantos aspiró a servir en el espacio como signos de reunión donde se cruzaron los caminos, o como fragmento de piedra o de madera con que alguien, otros que vendrán, pudieran depositar los nuevos signos".

Neruda constantemente indagaba su entorno, su mundo interior y de allí surgió su prosa consecuente con la esperanza, con el amor, solidaria con los pueblos.

Se negó a ser sólo un poeta laureado y reconocido, en su Canto General izó el estandarte de la lucha diaria de aquellos que viven, en su mayoría, en un permanente invierno.

"Creo que mis deberes de poeta no sólo me indicaban la fraternidad con la rosa y la simetría, con el exaltado amor y con la nostalgia infinita, sino también con las ásperas tareas humanas que incorporé a mi poesía."

Consciente que la muerte lo rondaba, concentró su último hálito en presentar su existencia llana y abiertamente en su obra, Confieso que he vivido.

Mucho se ha escrito sobre su vida, pero ésta cruzó los límites de la palabra impresa hasta inundar la pantalla grande con il Postino, basada en el libro de Antonio Skármeta , El Cartero de Neruda, quien le canceló así una "deuda exquisita" al vate.

El poeta chileno ya no está con nosotros físicamente y por eso las campanas de Isla Negra no repican en septiembre.

Poetisa Nocturna

Pongo esta memoria de Pablo Neruda porque estas palabras son mejores que las que podría decir yo, hoy se ha muerto Rafael Morales, Fali....In Memoriam

5 jun. 2009

Foro de las mayores economias sobre la Energia y el Clima


Las grandes economías preparan en París la cumbre del clima de Copenhague


El llamado “Foro de las Mayores Economías sobre la Energía y el Clima” se reúne hoy y mañana en París para intentar fijar un consenso político de cara a la cumbre mundial del clima de Copenhague, prevista para el próximo mes de diciembre.

“Las conversaciones de París versarán sobre las acciones y los objetivos de reducción de emisiones de gas de efecto invernadero, el empleo de tecnologías limpias, la financiación de actividades para la protección del clima y la adaptación a los efectos del cambio climático”, señaló el portavoz del Ministerio francés de Exteriores, Eric Chevallier.

Los representantes de las 17 economías que integran este Foro, creado a iniciativa del presidente de EEUU, Barack Obama, ya celebraron a finales de abril una primera reunión en Washington en la que fijaron el marco para el diálogo sobre asuntos clave en materia de cambio climático y energético.

En este segundo encuentro se pretende reforzar el liderazgo creado en la capital estadounidense para lograr un resultado satisfactorio en la cumbre de Copenhague y avanzar en iniciativas concretas destinadas a fomentar las energías renovables y reducir los gases tóxicos.

Los países participantes representan el 80% del consumo energético mundial y son responsables del 80% de las emisiones de gases de efecto invernadero.

Además, a esta cita también asisten la ONU y la Unión Europea, representada por la presidencia actual checa y la futura, sueca, más Dinamarca, en calidad de organizadora de la cumbre de Copenhague.

En esa cumbre se espera un acuerdo para crear un nuevo protocolo sobre cambio climático que sustituya al Protocolo de Kioto, cuando expire en el año 2012…[]

Fuente http://www.adn.es

4 jun. 2009

TE IRÁS, TAL VEZ





Te irás, tal vez
Te iras, tal vez; te irás, como una barca
buscando el mar huyendo de la tierra,
pero estarás en mi, como la marca
de un doblez en un libro que se cierra.

Te irás, tal vez; y como tantas cosas
que están presentes aunque se hayan ido,
serás en mí como un rosal sin rosas
pero secretamente florecido.

Te irás, tal vez; te iras calladamente,
mas si el humo se va, queda la brasa,
y te parecerás a la corriente
que, pasando y pasando, nunca pasa….

Y así te irás sin irte, como un largo
rumor de agua cayendo noche y día,
pues deja de llover, y sin embargo,
nos parece que llueve todavía….

JOSE ANGEL BUESA

La Primera Mujer Presidenta de la Historia

ERESelCENTROdelaINFORMACION.com
Fuente: www.ereselcentrodelainformacion.com

David Carradine

TODOS UN DIA FUIMOS PEQUEÑOS SALTAMONTES


MADRID, 4 (EUROPA PRESS)

El actor David Carradine, de 72 años, conocido por su papel en la mítica serie 'Kung Fu', ha sido hallado muerto este jueves en su habitación de hotel en Bangkok, donde se encontraba rodando su última película. Según la revista francesa 'Purepeople', fue hallado ahorcado con las cortinas.

Fue una de las mujeres de la limpieza del hotel la que, alrededor de las 10.00 horas de la mañana del jueves, abrió la puerta de la suite de Carradine y, supuestamente, se encontró al famoso actor ahorcado con las cuerdas de las cortinas de la habitación. El periódico tailandés The Nation también defiende esta versión.

La policía piensa que se trata de un suicidio. Sin embargo, el agente de Carradain se niega a pensar lo mismo y opinó que el actor falleció por muerte natural. En todo caso, el miércoles por la noche el actor no asistió a una cena organizada por la producción.

En este sentido, Chuck Binder, el agente de Carradine, reconoció a Fox News que las causas de la muerte del actor están "bajo investigación". Además, añadió que la muerte de su cliente y amigo ha sido "imactante y triste".

DE KUNG FU A KILL BILL.

Hijo del también actor John Carradine, John Arthur Carradine será recordado por su papel de Chang Caine en la serie de la década de los 70 'Kung Fu'. Su carrera en el cine nunca llegó a terminar de despegar, quizá por quedarse encasillado en aquél mítico personaje.

Sin embargo, también lo recordarán los cinéfilos por una película: 'Kill Bill'. El director especializado en resucitar viejas glorias Quentin Tarantino trajo a Carradine al primer plano de la actualidad con uno de los papeles principales de este largometraje.

Anteriormente Tarantino había resucitado -cinematográficamente- a John Travolta en 'Pulp Fiction' y, después de 'Kill Bill', hizo lo propio con Kurt Russell en 'Death Proof'.

Sin embargo, además de estos grandes papeles, Carradine apareció en alrededor de 200 películas televisivas y en numerosas obras de teatro. Asimismo, fue productor, director, guionista y compositor.

NO SE SI SALDRÁ

http://www.ereselcentrodelainformacion.com/?c=20f8f77002b58503fd8a4792edbeb16e

NADA ES IMPOSIBLE

Forest Love

http://www.youtube.com/watch?v=3AEZbWtELQI

3 jun. 2009

La Lucha empieza con P de Parlamento Europeo

Con todas las dificultades por las que pasa el Mundo, es bueno ver una cara tranquilizadora y unas palabras de aliento, aunque los gestos del Sr. Presidente Rodriguez Zapatero desmientan sus palabras, sus manos nos hablan de tensión, sacrificios y ser tajante no pasar ni una más...Esto es lo que hay nos ha querido decir, y para poder notar alguna alternativa debemos estar en Europa para poder participar en la política Económica.
No vamos a Lourdes, no, vamos a pelear con el resto de Europa y sin lugar a dudas seremos más coherentes con un represetante de Izquierdas....
No nos equivoquemos, no nos va a sacar de esta crisis nadie y los Superheroes no existen, fueron los 1ºs que se quitaron su disfraz,,,,,tampoco está Gary Cooper (Que está en los Cielos) así que la positividad no viene de las respuestas sino de la lucha trabajadores parados, Sindicatos, Estudiantes todos a una como Fuenteovejuna....

2 jun. 2009

UN AVIÓN DESAPARECE EN MEDIO DE LA NADA.

Se tragó el infinito un Avión, salió de Brasil rumbo a Paris y se fue, desapareció tragado por algo extraño que es tantas veces el propio destino.
Bueno antes siempre se decia que el medio mas seguro de viajar es un Avión, pero ultimamente, (Principio de incertidumbre) los aviones desaparecen, enteritos y esos aviones llevan personas de diferentes lugares que se juntaron en el mismo Aereopuerto y cada uno con el mismo "destino", cada uno tiene una historia dentro de él, va hacia su muerte y su muerte se llama "Paris".
Tanto es así que en Brasil y en Paris en los aereopuertos han creado una "Sala de Crisis".
Crisis para que los familiares duerman con calmantes un lacerante "dolor" a la espera de noticias.
Noticias que son desalentadoras, y así pasan el tiempo cuando ya no abren la boca porque se quedan sin gritos y los ojos secos de las lágrimas derramadas hasta que les den algún dato de ese o esos familiares perdidos en medio de la Nada.
Dicen que cada uno tiene su dia su hora su año y su lugar.
Y poniendo de ejemplo a un Español que estaba de viaje para instalarse en París por su propia empresa. En medio de esta crisis seguro que se sintió afortunado, pero "alguien" ya había decidido que él moriria en medio del Oceano Atñantico.....
Es curioso, insisto, lo de una sala de Crisis en los Aereopuertos, demasíada inestabilidad, antes eran salas VIPS.
"Vuestro Interior Prudentemente Seguro".

Ahora serán Sirenas y Delfines, que cantarán canciones tristes pero nadie les oirá.
Formarán olas de espuma de salitre, olas altas como rujidos de socorro, hasta que queden aguas tranquilas esperando canciones de algas, rumor de un mar que con muchos otros les dan la bienvenida..... In Memoriam.

Posibles restos de avión de Air France, en el Atlántico

FERNANDO DE NORONHA, Brasil -Un asiento de avión, un chaleco salvavidas, escombros metálicos y manchas de combustible fueron descubiertos el martes en medio del Océano Atlántico por pilotos brasileños que buscaban un avión de Air France desaparecido hace más de 24 horas con 228 personas a bordo, sin detectar señales de vida.
La armada brasileña dijo que tres buques mercantes en la zona se unieron a la búsqueda.
Los pilotos de la fuerza aérea vieron los escombros desde el aire a unos 650 kilómetros al norte del archipiélago brasileño de Fernando de Noronha, aproximadamente por la ruta que seguía el avión antes de desaparecer, dijo el vocero Jorge Amaral.
"El lugar donde se localizaron los objetos está a la derecha del punto donde emitió la última señal del avión", dijo Amaral. "Eso indica que tal vez intentó un viraje, tal vez para regresar a Fernando de Noronha, pero eso es sólo una hipótesis", agregó.
Dos de los buques mercantes que participaban de la búsqueda llegaron a los lugares donde se localizaron los restos, dijo una portavoz de la armada. Buscaban los escombros vistos por el avión mientras un tercer buque navegaba hacia allá, dijo la vocera, que habló bajo la condición reglamentaria de anonimato.
"Hasta ahora no hay indicios de cuándo los encontrarían", dijo. "Cuando encuentren los objetos, éstos serán analizados para determinar si son partes del avión o chatarra".
Amaral dijo que las autoridades no podrán confirmar si los restos son del avión hasta recogerlos del mar.
Los restos fueron avistados más de 24 horas después de la desaparición del jet que volaba de Rio de Janeiro a París. Se teme que todos a bordo hayan muerto.
Los rescatistas aún recorrían una vasta zona del océano desde el nordeste brasileño hasta las costas occidentales de Africa. La última comunicación del Airbus A330 fue a las 0214 GMT del lunes.
Los investigadores a ambos lados del océano intentaban descubrir las causas, que pudieran ser viento y granizo de una masa de cúmulos, rayos o una combinación de hechos extraordinarios.
El ministro de transportes francés Jean-Louis Borloo dijo que la policía francesa estudiaba las listas de pasajeros.
Dijo que los investigadores "no creen que un simple rayo, algo relativamente clásico en la navegación, pudiera haber causado la pérdida de la nave".
"Realmente tuvo que producirse una sucesión de hechos extraordinarios para explicar esta situación", dijo Borloo a la radio RTL el martes.
"Ha comenzado la carrera contra el reloj" para hallar las dos cajas negras del avión, que emiten señales durante 30 días, dijo el funcionario.
La probabilidad de hallar sobrevivientes "es muy, muy pequeña, incluso inexistente", acotó.
Aunque no se ha determinado lo que pasó, un funcionario del Pentágono que pidió no ser identificado dijo que no veía ninguna señal de un acto terrorista o criminal.
El ministro francés de Defensa, Hervé Morin, dijo que hasta ahora, no tienen señales de terrorismo, pero que se debían estudiar todas las hipótesis.
Alain Bouillard, quien dirigió la investigación sobre el accidente del Concorde en julio del 2000, quedó a cargo del equipo investigador francés.
El presidente Barack Obama dijo a varias televisoras francesas que Estados Unidos está dispuesto a hacer todo lo necesario para descubrir qué sucedió.
El avión Airbus A330, de cuatro años de antigüedad, partió de Río la noche del domingo con 216 pasajeros y 12 tripulantes a bordo, dijo la vocera de la compañía Brigitte Barrand. Llevaba 61 ciudadanos franceses, 58 brasileños, 26 alemanes, nueve chinos y nueve italianos. También había ciudadanos de otros 27 países, entre ellos dos estadounidenses, dos españoles y un argentino.
Entre los pasajeros había 126 hombres, 82 mujeres, 7 niños y un bebé.
El avión viajaba en forma normal a unos 10.670 metros de altura (35.000 pies) y 840 kilómetros (522 millas) por hora hasta que, cuatro horas tras el despegue, desapareció. Al momento en que dejó la zona cubierta por el radar, más allá del archipiélago brasileño de Fernando de Noronha, a las 10.48 hora local, no había reportado incidentes.
Sin embargo, justo al norte del Ecuador, acechaba una batería de nubes de tormenta. Franjas de clima extremadamente turbulento se extendían a través del Atlántico hasta Africa, como suelen hacerlo en esa área en esta época del año.
El avión "cruzó a través de una zona de truenos con fuerte turbulencia", dijo Air France. Unos 14 minutos después, a las 11.14 hora local (0214 GMT), un mensaje automático reportó fallas en el sistema eléctrico y pérdida de presión en la cabina. Air France dijo que eso fue la última comunicación que recibió desde el vuelo 447.
El vocero en jefe de Air France Francois Brousse dijo que un rayo podría haber dañado al avión. Henry Margusity, meteorólogo principal de AccuWeather.com, subrayó que las tormentas llegaban a 15.000 metros en esa zona, por lo que es posible que el avión se haya adentrado en la parte más severa de la tormenta.
Otros expertos expresaron dudas de que un rayo pudiera ser suficiente para derribar a la nave. Algunos dijeron que la turbulencia es más peligrosa.
Bill Voss, presidente de la Fundación de Seguridad en Vuelo de Alexandria, Virginia, dijo que los aviones están diseñados para que la electricidad se disipe en su fuselaje y son probados para resistir a grandes choques electromagnéticos.
El avión desapareció en una zona del Atlántico que no cubre ningún radar. Operadores de tráfico aéreo de Brasil, Africa, España y Francia intentaron sin suerte ponerse en contacto con el avión.
Menos de dos horas después, dos aviones de la Fuerza Aérea brasileña iniciaron una misión de búsqueda a la que se sumaron luego siete aviones más y tres navíos de la Marina. Sin embargo, la única pista es el último punto donde el vuelo hizo contacto _a unos 1.200 kilómetros (745 millas) al nordeste de la ciudad costera de Natal)— y el operativo enfrenta un área inmensa de mar abierto, con profundidades de hasta 15.000 pies.
En Brasil, familiares acongojados volaron a Río de Janeiro, donde recibieron asistencia de Air France.
En el aeropuerto Charles de Gaulle al norte de París, los familiares se negaron a hablar con los periodistas y fueron llevados a un centro de crisis.

LOS LEONES DE BAGDAD



"Los Leones de Bagdad" es un maravilloso relato gráfico en formato de comic, basado en un hecho real: durante el bombardeo de Irak, en el 2003, cuatro leones escapan del zoo de Bagdad. En las geniales manos de los dibujantes Brian K. Vaughan y Niko Henrichon, nos llega esta historia desgarradora y dolorosamente real.

Todo va bien en el Zoo: es un día como otro, ya salió el sol, los animales son alimentados, y viven su vida con toda normalidad. Tampoco es un día especial para el clan de leones (Zill, el macho; Safa, una vieja leona tuerta; Noor, la joven leona madre de Alí, el pequeño cachorro); que entre rencillas e indiferencias ven pasar su vida.

Repentinamente, la ciudad es bombardeada, y el zoológico sufre grandes daños con el ataque aéreo. Los "guardias" del zoo huyen. Los animales, liberados de sus jaulas, escapan, y entre ellos los 4 leones, que se verán en la disyuntiva de separarse o seguir siendo un clan, vagando por una ciudad destruída, hostil y desconocida.

La historia es desgarradora y maravillosa a la vez, porque son los leones sus protagonistas, y a través de sus vivencias podemos percibir lo que la vida, la fidelidad y la libertad significa para ellos. Y podemos percibir muy bien todo esto, porque ellos y nosotros somos animales.

No adelantaré detalles ni trama. Lo que sí declaro con toda seguridad, es que ésta es una historia que debiera estar en la estantería de todos quienes nos cuestionemos el tema de la libertad, la fidelidad, y porqué no: el dilema de la utilidad de los zoológicos y la "propiedad" de los animales no humanos.

Un relato fascinante, publicado por Planeta de Agostini, presentado en una excelente encuadernación y papel, a un precio más que atractivo. Sin duda, una de las mejores adquisiciones de este año. ¡Se los recomiendo fervientemente!

Fuente imagen: Planeta de Agostini.

1 jun. 2009

LOS HOMBRES QUE NO AMABAN A LAS MUJERES





LOS HOMBRES QUE NO AMABAN A LAS MUJERES
of LARSSON, STIEG

DESTINO



El primer volumen de la Trilogía Millennium, de la mano del aclamado autor Stieg Larsson.

El protagonista de la novela se llama Mikael. Ha trabajado durante mucho tiempo en una revista de sociología y de economía. Ese es su único currículo como «investigador». Sin embargo, en el ocaso de su vida recibe un encargo sorprendente. Un hombre llamado Henrik Vanger le pide que investigue una desaparición que se remonta muy atrás en el tiempo. La de su sobrina, que quizás fue asesinada. En cualquier otro momento de su vida Mikael, que ha sido una auténtica estrella del periodismo, hubiera renunciado, pero éste no es un momento cualquiera. Mikael tiene problemas con la justicia, está vigilado y encausado por una querella por difamación y calumnia. Detrás de la querella está un gran grupo industrial que amenaza con derrumbar su carrera y destruir su reputación. De manera que se hace ayudar por Lisbeth Salander. Lisbeth es una mujer turbadora, incontrolable, socialmente inadaptada, con todas las partes del cuerpo o bien tatuadas o bien perforadas por piercings. Pero tiene extraordinarias cualidades como investigadora, entre ellas una excelente memoria fotográfica y un extraordinario dominio informático que le permitirán encontrar lo inencontrable.